CORAZÓN DE TIZA

Mi memoria es tan leve

como la fecha en la pizarra.

¿Qué día es hoy?

Imagen: © Esther Garboni, 2006

SIN VOZ

SIN VOZ


Escúchame si muevo los días perezosos,

soltando el frágil lazo que las mañanas ata

a tu cama deshecha. Hago una lista absurda

de nombres poco usados, de tipos de manzanas,

de canciones, de risas, de momentos, de inviernos…

Y te veo dormir.

Amo la calle fría que me escondió tus pasos,

la piel del árbol seco que me guardó tu letra,

de mi zapato izquierdo, el tacón sin aguja,

de tu blanca camisa, el botón sin ojal…

Amo.

Hay cosas que se rompen, para siempre, en añicos.
Tus escombros, cansados, no son biodegradables,
ni mi memoria un puzle al que le falten piezas.

Tampoco hoy podemos siquiera maldormir.

Escúchame, entretanto, si a la muerte desciendo

vestida de paisano y, en medio del hastío,

aguanto un poco menos. La vida hoy me parece

que es demasiado larga, pero tengo las manos
temblorosas, los pasos destemplados, y dicen
que las voces de mi alma están equivocadas.

Escucha en los silencios el dolor de la risa
de esa niña que mira con ojos de paloma

y no encuentra el camino de regreso a su casa.

¿Oyes la cuerda rota de mi voz?

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© Esther Garboni, 2007.

PASOTISMO ILUSTRADO

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No pasa nada.

Y si pasa... ¿Qué importa?

Y si importa...

¡¿Qué passsa?!

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© Manuela G.G.

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RECETA

De pan blanco es tu alma.

Generosa es tu alma, generoso pan blanco.

De ardiente leche, tu boca: levadura y harina;

agua, azúcar y sal.
Hoy me atrevo a besarte,

sin pensar que tus labios no son más que golosos

surtidores de almíbar.

Corro el riesgo inconsciente de perder la figura,

pues no engorda la grasa,

lo que engorda es amar.

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© Esther Garboni, 2006.

ROTA

¿Cuántas palabras guardas
entre tus manos?
A mí me sobran todas.
Huyen los ojos que no tienen nido
y hasta los perros que no encuentran amo.
¡Cuántas palabras gastas

con los extraños!

© Esther Garboni, 2006.

INVIERNO

El tiempo hoy se ha tomado
levemente un respiro,
apenas lo que dure
la nieve en mi ventana.

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© Esther Garboni, de ESTACIONES PERDIDAS, 2005.

Las siete y diez

Cae la noche

sumisa y lentamente.

Que el cielo me trague.

© Esther Garboni, 2007.

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Otoñal

(...)

Cayeron tus palabras,
igual que la hojarasca,
y a otra vieja estación las barre el viento…

Fragmento de "Estaciones perdidas".© Esther Garboni, 2005.

Oración

Los sábados de resaca,

el melocotón con sal,

la página de sucesos,

la tormenta...

El día después de un examen,

el mechero de una amiga,

una pelusa debajo de tu cama...

El nomeacuerdo,

un yaseverá,

el notevayastanpronto

y esperaqueseacuestemimadre...

Los años, los días, las canciones,

las sábanas de franela,

las botas de agua, sin charco en que saltar...

Las horas, los minutos, las cinco estaciones,

el perdón de los pecados y mi vida entera.

Amén.

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Garboni, 2006.

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ALBADA

Ella robaba al tiempo calendarios.

Él desandaba los caminos.

Dormidos en los brazos

de una última palabra,

navegaban de un mar a la deriva,

sin tabla de promesa a la que asirse.

La noche era de espuma entre sus dedos

y el cielo amenazaba en alborada.

Amaneció deprisa y sin aviso.

Se izó en el cielo el desamparo

y una luz nueva

rompió sus sueños para siempre.



Ella llenó de versos su maleta.

Él se dejó en el suelo la esperanza.

© Esther Garboni, 2005. En "Piedra del Molino", Primavera 2006.

SOLEDAD

© Esther Garboni, 2006

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DAME

Dame tu sombra fiel
en esta tarde de agosto
en que ya nadie queda.

Dame el cobijo
silencioso y sincero
de los hermanos.

Dame tu risa fresca
que canta al viento
y al alma ampara.

Dame la vida,
dame...

Prometo, a cambio,
ser la voz que te falta.

© Esther Garboni, 2006

MAR

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Vas tan lejano, amor,

que parece que el mar

se haya tragado

definitivamente tu mirada.

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© Garboni, 2002.

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EL BESO DEL BÓSFORO

Aunque caiga la noche;
aunque el imán ya esté
llamándonos al rezo;
hoy no me duermas,
no me cuentes más cuentos,
quiero estar bien despierta.

Aunque caiga la noche;
quiéreme sin palabras,
bésame sin los labios
que ayer gastaste
hablando con los viejos mercaderes
del bazar de los sueños.

Aunque caiga la noche;
cúbreme de canela,
de pimienta, de clavo, de claveles…
y danza para mí,
cuando caiga la noche.


Turquesa es tu mirar,
aunque caiga la noche.
Turquesa como el agua
del Estrecho del Bósforo.

© Esther Garboni, 2006.

AMISTAD

Homenaje a Juan Ramón Jiménez.

Vino desnuda de domingo,

en sus bolsillos sólo

palabras verdaderas;

y en sus labios, misterio;

y en su corazón, calma.

Bajo este cielo de Moguer

que alegre presta al triste

limpia su luz

y el tiempo dentro;

bajo este cielo plácido,

que nace, como el pueblo, cada año;

bajo esa fría estatua

del que pasea

por donde él ya no está,

y que ha quedado en pie cuando se ha muerto;

bajo su techo…

curé, enfermos, mis pasos

y hallé a la poesía,

que a misa iba vestida de silencio,

mirándome a los ojos,

universal y eterna.

Me fui vestida de esperanza

y mis bolsillos llenos

de piedras y de cielo;

tranquilidad violeta,

hermanada en batallas.

© Esther Garboni, 2005.

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Encuentro

SONETO

No son versos de amor, ni de agonía.

No me lleva, esta vez, la incertidumbre

a escribir, de unos ojos a la lumbre,

rimas que no han de ver la luz del día.

Serena esta mi voz, sin la sombría

duda que se aferraba como herrumbre

al postigo del tiempo, a esa costumbre

juvenil de quebrarme en poesía.

Si ahora tomo otra vez papel y pluma

es porque he vuelto a releer un nombre

al margen de un poema de Machado

y porque, por azar, entre la espuma,

parece que hoy las olas traen al hombre

que había en mis recuerdos naufragado.

© Esther Garboni, "Fiesta del soneto", Ateneo de Sevilla, 2006.



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Shakespeare tenía una hermana.

"Shakespeare tenía una hermana; pero no busquéis su nombre en la vida del poeta escrita por Sir Sydney Lee. Murió joven... y, ay, jamás escribió una sola palabra. [...] Ahora bien, yo creo que esta poetisa que jamás escribió una palabra y se halla enterrada en una encrucijada vive todavía. Vive en vosotras y en mí, y en muchas otras mujeres que no están aquí esta noche porque están lavando los platos y metiendo a los niños en la cama. Pero vive; porque los grandes poetas no mueren; son presencias continuas; sólo necesitan la oportunidad de andar entre nosotros hechos carne. [...] Si nos hemos acostumbrado a la libertad y tenemos el valor de escribir exactamente lo que pensamos; si nos evadimos un poco de la sala de estar común y vemos a los seres humanos no siempre desde el punto de vista de su relación entre ellos, sino de su relación con la realidad... si encaramos el hecho, porque es un hecho, de que no hay ningún brazo al que aferrarnos, sino que estamos solas, y de que estamos en el mundo de la realidad y no sólo en el mundo de los hombres y las mujeres, entonces, llegará la oportunidad y la poetisa muerta que fue la hermana de Shakespeare recobrará el cuerpo del que tan a menudo se ha despojado.[...] En cuanto a que venga si nosotras no nos preparamos, no nos esforzamos, si no estamos decididas a que, cuando haya vuelto a nacer, pueda vivir y escribir su poesía, esto no lo podemos esperar, porque es imposible. Pero yo sostengo que vendrá si trabajamos por ella, y que hacer este trabajo, aun en la pobreza y la oscuridad, merece la pena."

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Una habitación propia. Virginia Woolf

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O NO DIGAS NADA

No grites tu nombre,

no rompas la calma,

dímelo al oído

o no digas nada.

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© Esther Garboni, 2006