viernes, 15 de julio de 2016

AMA






Cuando tus padres se convierten 
en hijos tuyos, 
entiendes que la humanidad entera 
es una sola familia. 

Todos somos hijos 
de nuestros hijos. 
Y podríamos ser padres 
de cualquiera.

Ama.


En Sala de espera, de Esther Garboni.


sábado, 9 de julio de 2016

Poema inédito de juventud





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Ilustración: Esther Garboni, 2013



La vida son fragmentos
de tiempo detenido.
Un instante que pasa,
un pasado perenne
y alguien que siempre espera.

La vida son fragmentos
de espacios habitados.
Como el paisaje mudo
de alguna foto antigua,
deseos con subtítulos
para quien todo calla.


La vida, una maleta.
Quizás un tren en marcha,
tal vez una ecuación.
O un papel por firmar,
promesa a plazo fijo.

Damos vueltas al mapa
mirando siempre al suelo,
hay que evitar caerse
o salir del camino.
Pero he visto que a veces,
cuando el viento nos deja,
o nos deja el destino,
optamos por quitarnos
como niños pequeños,
despacio los zapatos.
Y, entonces, ya la vida
no es tiempo, ni es espacio
es simplemente un tú,
te, para ti, contigo.


Esther Garboni, 1996.
 



viernes, 8 de julio de 2016

jueves, 19 de febrero de 2015

CITA MÉDICA


*Lea detenidamente las instrucciones y consulte con su farmacéutico.

lunes, 12 de enero de 2015

El tiempo de los adverbios



Ahora no es más que una palabra

que finge temporalidad.

La eternidad no entiende de adverbios.
 


En Sala de espera de Esther Garboni, 2014.


viernes, 2 de enero de 2015

Tréboles de tres hojas


El que camina
encuentra.
Yo sigo andando.

Descalza.


                                       En Sala de espera, Esther Garboni, 2014

lunes, 1 de diciembre de 2014

SALA DE ESPERA de Esther Garboni



Caballos asustados,
no corred hacia mí...
¡Yo también
tengo miedo!



En Sala de Espera, de Esther Garboni, 2014.

martes, 11 de noviembre de 2014

15 de noviembre, 12:30


Quizás haga frío,
quizás llueva,
puede que no haya aparcamiento cerca,
tal vez, al llegar, no haya sillas bastantes,
probablemente tengas cosas importantes que hacer,
esas cosas que se dejan para los sábados, 
seguro que es mediados de mes,
y tienes otros compromisos...;
pero en cualquiera de los casos, si quieres asistir
a la presentación de mi tercer libro,
Sala de espera,
estaré esperándote ilusionada,
probablemente con las botas mojadas por la lluvia,
pero contenta,
en la Librería Un Gato en Bicicleta, 
calle Regina 8,
a las 12:30.
 (Te buscaré entre el público)

lunes, 10 de noviembre de 2014

sábado, 25 de octubre de 2014

Show must go on...

A veces se cierran puertas para siempre,
otras, solo temporalmente.
Quien ama el arte en todas sus manifestaciones
sabe que, por más portazos que reciba,
por más cerrojazos que oiga, 
por más aculturación a la que sea sometido,
por más crisis que le anuncien,
por más excusas que encuentre,
por más mentiras que compre... 
el espectáculo, cualquiera que sea su manifestación, 
debe siempre continuar. 
Esa puerta, señores, esa puerta no se cierra.
Crear es libre.

miércoles, 4 de junio de 2014

PIEDRA DE MOLINO (10º ANIVERSARIO)


Con motivo del X Aniversario de la revista literaria "Piedra de molino", el pasado 30 de mayo, se celebró en la Capilla de la Misericordia de Arcos de la Frontera, la presentación del 20º número de esta revista, que reunió a un interesante elenco de poetas. En la foto, de izquierda a derecha: Jesús Cotta, Enrique Barrero Rodríguez, Juan José Vélez Otero, Esther GarboniVíctor Jiménez, Luisa Fernanda Cuéllar Vázquez, el director de la misma, Jorge de Arco, Carlos Murciano, Luis Alberto de Cuenca, Juan Lamillar e Ignacio Arrabal 

sábado, 31 de mayo de 2014

No hay resultados para su búsqueda

-Mamá...
-¿Qué, hijo?
-Tengo poemas premonitorios...
-Pues no leas tanto. A ver si no va a ser bueno...
-Hace mucho que dejé de leer.
-Pues entonces... ¡Corta por lo sano!
-¿Dejo de escribir?
-¡Deja de pensar!
-¿Y qué hago?
-¿No te gusta nada de lo que ponen en la tele?
-No...
-¿Ni el fútbol?
-Es el opio del pueblo.
-Juega a la consola.
-Mamá, no tengo...
-¿No te compré una por tu comunión?
-No.
-Vaya, ¡qué mala madre soy!
-No, mamá, no eres mala. Yo no te la pedí. No me gusta.
-Me alivias... ¿Por qué no te vas con tus amigos al parquecito?
-¿A beber litronas?
-Lo hacen todos los de tu edad.
-¿Eso me ayudará a dejar de pensar?
-Un rato, al menos.

-Pero es que... Mamá, mis amigos fuman porros...
-Que fuman porros, dices. Porros.
-Sí.
-Algunas veces, ¿no?
-Todo el rato.
-¿Todo el rato?
-Sí, mamá, sí. Y cuando fuman, no tienen conversación.
-Quieres decir que se quedan tranquilitos, ¿no?
-Bueno... Algo así.
-¿Y sus madres?
-Sus madres no les dicen nada.
-¿Porque fuman también?
-¿Quiénes?
-Las madres.
-No creo.
-Mira, hijo, voy a hablar muy seria contigo: no me importa que seas rarito, pero, por el amor de Dios, que no se te note tanto...
-...
-...

-Bueno, mamá, entonces ¿quieres leer mis poemas premonitorios o no?
-...

jueves, 27 de marzo de 2014

No te pido

No te pido que seas bueno.

Te pido que no seas malo.
Porque quien pretende hacer el bien
o cree estar haciéndolo;
quien vive en la idea de estar en el camino de la bondad;

puede atropellar con su ímpetu bienintencionado,
dañando sin saberlo,
y aun esperar reconocimiento;
mientras que quien simplemente trata de evitar hacer el mal
procura siempre que sus actos sean inofensivos,
y no aguarda nada a cambio.
La bondad es una trampa del ego.

No te pido, pues, que seas bueno.
Te pido que seas tú
y que mires.

sábado, 15 de febrero de 2014

LA PRÓXIMA VEZ TE AMARÉ




-La próxima vez- le dijo y se fue ufano, sin darse cuenta del alcance de sus palabras.

La próxima vez es lo mismo que nunca, porque significa ahora no. Y la negación sin tiempo que la precise, la delimite y le dé fronteras, es tan indefinidamente dolorosa para el que aguarda un sí, como la infinitud del mar para el náufrago que no atisba tierra. 

-Está bien- contestó ella, mirando cómo se cerraba la puerta.-La próxima vez te amaré. 

miércoles, 28 de agosto de 2013

miércoles, 21 de agosto de 2013

miércoles, 14 de agosto de 2013

CARPE DIEM




Los días mayores 
son como este.
Hoy somos más viejos que nunca.

Pero bajo del taxi y pienso:
Nunca seré tan joven como hoy.



De Esther Garboni en "Tarjeta de embarque".


jueves, 11 de julio de 2013

AL OTRO LADO DEL ESTRECHO

 



Derviches de Tarifa
que en su baile confunden, lisonjeros,
con levante al poniente.
Girando al son del viento,
cantan promesas de otra vida
y se asoman sin vértigo, 
al Estrecho teñido
con la sangre de aquéllos
que apostaron heridas
a un caballo ya muerto.

Un hombre hoy se ha lanzado
a este mar de lamentos.
Perdidas las sandalias,
el miedo le ha hecho ciego.
De aquí a su tumba sólo quedan
apenas dos brazadas de un molino de viento.

jueves, 20 de junio de 2013

El primero de la clase. Lección de ortografía metafísica.





Ha llegado el primero,
no sabe adónde. 
¿Y a dónde sus pasos van?
A donde nadie lo encuentre. 
¿Dónde está ese lugar?
Yo no sé dónde.
Lo buscaré donde el sol se esconde,
donde el hambre yace,
donde la palabra muere 
y se extingue el miedo.
¿Y volverá a escapar?
Sí.
Ese es el don del viento. 





jueves, 13 de junio de 2013

sábado, 8 de junio de 2013

EXISTENCIALISMO COTIDIANO

Y mostrándole su foto dijo:
-Esta soy yo.
-"Soy" es un verbo en presente- alegó él.
-Bueno, esta era yo.
-"Era" es el mismo verbo en pasado, pero en imperfecto, lo que significa que es una acción no acabada, que continúa en el tiempo.
-Bueno, pues esta fui yo.
-No estás muerta...
-¡Jo! Si yo solo quiero que me digas que te gusto...




miércoles, 29 de mayo de 2013

CUALQUIER VIERNES

Se alisa la falda con las manos en un gesto nervioso y mil veces repetido, un gesto heredado, un gesto recatado e inseguro. Mientras tanto, en el mismo banco, a escasos centímetros de ella, él retuerce el chapiri como quien quiere sacar jugo a ese trozo de tela, sin mirarla a los ojos en ningún momento y sin despegar la barbilla del pecho. Va cayendo la tarde de diciembre en el paseo del pueblo. Y va cayendo el año. Poco le queda a 1953, piensan ambos y no se lo dicen.
Frente a ellos, un hermano pequeño los acompaña, tal y como le ha pedido su madre, mientras juega desganado a dar patadas a las piedras y a contar los coches que van pasando por la nacional. No comprende nada de lo que pasa, ni tiene interés por hacerlo. Solo juega a lo que puede y cumple con lo que se le ha mandado: vigilar el buen nombre de su hermana, como si a sus 7 años eso le importase. Empieza a hacer frío, huele a candela de encina y ya hace rato que no pasa ningún coche. Estaría mucho mejor en casa, piensa, pero no lo dice.
Premeditadamente, ella coloca con sutileza su mano izquierda sobre el último listón de madera del banco y él, tímidamente, deja caer la suya.  Rozan sus meñiques y miran al horizonte. Parece que va a llover. Pasan vecinos corriendo travesía arriba, pero ellos, inmóviles y anhelantes, son incapaces de reaccionar. Han oído decir que los besos robados son los mejores. Él no se atreverá. Ella nunca se lo pediría.
                Ambos piensan en que al fin es viernes, que ha pasado el arresto que parecía eterno e igualmente pasarán los 18 meses de servicio. Un viernes como cualquiera, sí, idéntico a cada uno de los viernes que han vivido juntos. Los mismos sitios, los mismos gestos, las mismas situaciones…
Un viernes, en cambio, que no se volverá a repetir. Porque la vida avanza lenta e imperceptiblemente, modificada con asombrosa levedad por hechos aparentemente cotidianos, cambiando el devenir de los acontecimientos pausadamente, sin que lleguemos a darnos cuenta de ello, de la misma manera que no percibimos que bajo nuestros pies la Tierra gira.
En esta ocasión, ella ha sacado delicadamente un pañuelo inmaculado del escote de su blusa y se lo ha alargado a él cuando ha tosido:
-Te vas a resfriar- ha dicho sin mirarlo.
Él lo ha tomado sorprendido y, después de sostenerlo en su mano como si quemase, lo ha guardado en su bolsillo, desconcertado y desconcertante, mientras ella ha vuelto a alisar su falda con las manos.
No lo saben aún, pero, después de esto, ya nada será igual. 

Y sin embargo, este es, para todos, un viernes cualquiera.


martes, 30 de abril de 2013

Primera lección de vida


          -Tu bebé está empezando a comprender muchas cosas acerca de cómo funciona su mundo -me dijo-. Algunas de estas cosas te pueden parecer muy básicas, pero para tu bebé son grandes descubrimientos.
              -¿A qué te refieres?
          -Por ejemplo, a la "permanencia de las cosas", o comprender que un objeto continúa existiendo incluso si desaparece de su vista. Antes se ponía nervioso cuando tú no estabas, ¿verdad? No comprendía adónde te habías ido. Pero ahora sabe que, cuando te cubres la cara, sigues estando ahí y le encanta descubrir que está en lo cierto, cuando te quitas las manos del rostro. También sucede que, cuando tu bebé deja caer un juguete o su chupete fuera de la cuna, mira el suelo para ver si lo encuentra, mientras que antes lloraba porque ese objeto se había ido "para siempre".  
             -Ha descubierto, entonces, que nada ni nadie desaparece para siempre; que también existe lo que no vemos; que lo que ha sido, es y será; que el tiempo y el espacio son parámetros relativos...¿Y cuándo lo olvidará?
               -Lo que ha aprendido es a buscar.





viernes, 26 de abril de 2013

“Realidad y ficción. Verosimilitud narrativa y autenticidad poética”


¿Qué hay de realidad en la narrativa y qué hay de narrativa en la realidad?
Desde el origen de los tiempos, el ser humano ha sentido la necesidad de contar cosas, de relatar, de narrar… Y no sólo de manera literaria. La mayor parte de la producción narrativa se encuentra en nuestro día a día, en nuestra cotidianeidad.
Producimos narraciones en todas las facetas comunicativas : al relatar cómo nos ha ido el día al llegar a casa, al comentar un incidente que ha sucedido en la calle, al contar un chiste,  al subir un comentario a internet en cualquiera de las redes sociales…  Narramos a diario y, en ocasiones, de forma compulsiva.
Hay narradores magníficos que nunca han escrito ni una coma. Hombres y mujeres que saben narrar de manera natural, que conocen las técnicas narrativas, sin necesidad de haber estudiado nunca narratología, que son capaces de enganchar a su interlocutor con el relato de un hecho nimio, o que hacen de un acontecimiento habitual algo memorable. 
Muchos de los hechos narrados por estas personas pudieron ser verdad, mientras que otros sufrieron el sesgo de la ficcionalización. Sin profundizar en ello, diremos que simplemente la hipérbole o exageración de los hechos puede ser ya un método de ficcionalización.
En el momento en que la ficción entra en juego, podemos hablar ya de literatura, bien sea oral, bien sea escrita, y sin entrar, por supuesto, en juicios de calidad.
En cualquier caso, la literatura es una manera de sublimar esta necesidad del ser humano, pero no podemos cometer el error de confundir lo real vivido y lo real por convención literaria.
Para ello, habría que aclarar, en un primer momento, el concepto de verosimilitud y recordar que se trata de uno de los pactos de lectura que se establecen entre autor y lector.
Y es que la realidad y lo verosímil no siempre van de la mano, ya que hay cosas muy verosímiles en la ficción que pueden no suceder nunca en la realidad, y a la inversa, cosas reales imposibles de creer que pudieran haber sucedido. Es decir, a veces, lo real no es verosímil, en igual medida que lo verosímil no es real. Como le decía a un amigo: “Me pides que escriba de mi vida y no lo hago, pues muchos de los acontecimientos que he vivido resultan tan extraordinarios, que pueden parecer, de tan inverosímiles, puro delirio, puro disparate.”
                Sin embargo, gracias a este pacto de lectura del que hablamos, todo lo que leemos nos parece posible y no hay nada ante lo que digamos, "esto no podría suceder".
Puede haber, por supuesto, algo inverosímil dentro de un relato verosímil, por ejemplo, un monstruo de tres cabezas. Pero, una vez aceptado el monstruo, todo lo demás es razonable, lógico, congruente.  El lector imagina y se compromete en los mundos planteados, por ello se habla de “pacto”, ya que el receptor no tiene interés por comprobar si lo que lee es posible, de manera que se genera así una relación de complicidad entre lector y obra literaria.
Con independencia del grado de irrealidad del texto, el receptor, no obstante, tratará de buscar verdades universales tras las mentiras literales de la ficción. Ahí radica la grandeza. En la verdad que hay detrás de la mentira.
El problema se planteaba ya en Aristóteles quien dijo en su Poética aquello de que “no es obra de un poeta el decir lo que ha sucedido, sino qué podría suceder, y lo que es posible según lo que es verosímil o necesario”.
                Con el Renacimiento, los neoaristotélicos se devanaron los sesos con esta sentencia, pero nunca llegaron a ponerse de acuerdo por completo. La cuestión no era baladí para la moralidad de la época. Piénsese, por ejemplo, en la reacción de los primeros lectores de Lazarillo de Tormes, que carecieron de indicio alguno para saber si aquel libro era la verdadera historia de un pícaro contada por él mismo o la ingeniosa invención de un escritor. Por eso, la apariencia de verdad con la que se presentaban los libros, aprobados por la Iglesia y avalados por el mismo rey, se convirtió en un problema moral.
La ficción, entonces, era planteada como un reflejo distorsionado de la realidad que venía a poner en peligro la autoría de la verdad. Recordemos que las fronteras de lo literario nunca han estado bien delimitadas y toda palabra escrita era considerada portadora de verdad.
Cervantes planteó a sus lectores un cambio radical en los modos de acercarse al texto literario. La propuesta se condensa en las palabras del licenciado Peralta tras la lectura de “El coloquio de los perros” y dice así:
 “Aunque este coloquio sea fingido y nunca haya pasado, paréceme que está tan bien compuesto que puede el señor alférez pasar adelante con el segundo.”
Desde ese momento, la literatura empezaba a bastarse a sí misma, sin necesidad de acudir a ninguna justificación moral, teológica o filosófica. En consecuencia, el autor podría ejercer su libertad más allá de cualquier categoría poética o retórica con el único fin de divertir a sus lectores.
Habíamos llegado al origen de la novela moderna.
Mucho ha llovido y se ha escrito desde entonces. La narrativa ha experimentado cambios y ha evolucionado en distintas direcciones, pero la base planteada por Cervantes ha permanecido inmutable.
Volviendo a nuestros días y recapitulando, concluiremos que todos somos narradores, pero no todos literatos. Narramos por necesidad y creamos ficción por deseo. Y en cualquiera de las situaciones, ha de establecerse un pacto entre escritor y lector. El pacto de la verosimilitud  o congruencia.
La cuestión está, ahora, en averiguar cuánto de uno mismo hay en lo que escribimos, dónde está la frontera de la verosimilitud y la autenticidad. Y es que, ya seamos poetas, dramaturgos o novelistas, ya inventemos mundos oníricos o nos desnudemos en una metáfora, siempre hay algo de nuestro ser que se filtra en nuestros textos.
La pregunta que lanzo al aire es: ¿En qué medida un poeta es más veraz y más sincero que un novelista? ¿Acaso no somos todos fingidores, como decía Pessoa?


Esther Garboni, 23 de abril de 2013.

martes, 23 de abril de 2013

CELEBREMOS EL DÍA DEL LIBRO


¡Celebra el día del libro conmigo!

Hoy, 23 de abril, participo en un recital-coloquio, 
junto con los poetas Jesús Tortajada, Víctor Jiménez, Enrique Barrero, Inés María Luna y David González Lobo, entre otros,
 que tendrá lugar a las 20:00 horas,
en la Biblioteca de Las Columnas de Triana.
La velada estará amenizada 
por el acompañamiento musical de Juan Carlos Durán.

viernes, 22 de marzo de 2013

NACER


Todo empieza de nuevo
del mismo modo en que acaba.
Antes de que amaneciera, 
alguien se había ido,
pero al anochecer,
ella ya había llegado.
Siempre habrá primavera.
También cuando yo me vaya
y ella agarre mi mano
como lo hace ahora.

miércoles, 20 de marzo de 2013

21 MARZO. DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA



RECITAL DE POESÍA A CARGO DE:

Rafael A. Téllez
José Julio Cabanillas
Esther Garboni
Juan José Espinosa
Nuria del Saz
Jesús Tortajada
Inés Mª López
Mª José Collado
Músico: Juan Carlos Durán
Organizan: Excmo.Ateneo de Sevilla y María Girón.

En el Excmo. Ateneo de Sevilla, calle Orfila, 7.
20:00 horas.

viernes, 15 de marzo de 2013

Próximo recital



Juegos florales de primavera 2013

EXCMO. ATENEO DE SEVILLA
(Calle Orfila, 7)

Jueves, 21 de marzo, 20:00h.





miércoles, 6 de febrero de 2013

martes, 1 de enero de 2013

jueves, 29 de noviembre de 2012

CIERRE DEL "CICLO OTOÑO DE POESÍA 2012" EN EL EXCMO. ATENEO DE SEVILLA


El miércoles 28 de noviembre, tuve el honor de participar en la clausura del ciclo "Otoño de Poesía 2012" junto con el poeta Jesús Tortajada. El acto, que tuvo lugar en el Salón de Actos del Ateneo de Sevilla, fue organizado por doña María Girón y presidido por don José Domínguez, presidente de la Sección de Literatura de la Docta Casa, y contó con un extraordinario acompañamiento musical.  
Desde aquí quiero mostrar mi agradecimiento a todos lo que hicieron posible el evento, tanto organizadores, como público.

miércoles, 21 de noviembre de 2012

OTOÑO POÉTICO


El 28 de noviembre,
a las 20:00,
recito poemas de mi último libro, 
aún inédito,
en el Excmo. Ateneo de Sevilla (C./ Orfila, 7).

¡Me encantará veros por allí
 y compartir con vosotros una tarde poética de otoño!



miércoles, 30 de mayo de 2012

ABSENTA Y ÓLEO




Es noche de taberna.
Acaba 1889.
Ella, tan bella como coja,
tiene un hambre de años.
Él pinta su etílico desnudo.

Crujen sueños de madera,
la lana del colchón guarda pulgas ancianas
y tose la desgana y tose
la belleza, sangre sobre blanca piel,
óleo rojo sobre lienzo moribundo.
Un cuervo grazna.
Tan lejos de casa...
Tan lejos queda lo que imaginó
al hacer la maleta.
Tose la pena y tose
la vida
viendo acabar el año
esta noche de taberna.
Y aunque dejó ya de llorar,
no puede ver París
tras la ventana.


Imagen y texto: Esther Garboni, 2011.

miércoles, 25 de abril de 2012

PREOCUPACIONES ANTIGUAS

Sí, me dijo, 
también las preocupaciones caducan.
Lo que hoy te quita el sueño,
mañana será más leve 
que la espuma de una ola;
pero, tranquila,
seguro que pronto encuentras
preocupaciones nuevas...
 

domingo, 22 de abril de 2012

Cambios






Mía es la sombra.

Yo soy mi propio enemigo,


mi propio fantasma,


mi propio enterrador,


mi propia muerte...

porque mía es la sombra.



martes, 3 de abril de 2012

lunes, 19 de marzo de 2012

Lectura en el Ateneo de Sevilla

El Presidente del Excmo. Ateneo de Sevilla
y en su nombre el Presidente de la Sección de Literatura
tiene el gusto de invitarle
a la
LECTURA POÉTICA
en la que intervendrán
María Girón, Rosario F. Cartes, Jesús Ramón Trancoso,
Esther Garboni,
Francisca Quintana Vega, Juan Manuel del Pozo Jiménez, Mercedes Gómez Crespo,
Víctor Manuel Calvo Mena, Belén Yago Villalba, Ma del Valle Rubio y Pilar Marcos.
Jueves, 22 de marzo de 2012
19 30 horas

C/ Orfila, 7
Sevilla
www.ateneodesevilla.es
Entidad de Utilidad Pública

miércoles, 1 de febrero de 2012

Y no volver a París II


Pero allí estaba. Y no era un día cualquiera. Final del Tour, fiesta grande en París, calles llenas de colorido, disfrazadas de contenida vitalidad y armónico bullicio, nada que ver con las fiestas nacionales a las que yo estaba acostumbrada y en las que la euforia  solía desatarse sin medida ni freno, de forma apasionada y excesiva. Sí, tan excesiva y desmedida como yo, que ahora estaba en París, contra todo pronóstico, desabrida, atónita, asténica y destemplada.

sábado, 21 de enero de 2012

Y no volver a París

Me lo había propuesto: dejaría de beber, no volvería a confiar en la gentileza de los desconocidos, nunca más comería salsa al pesto y, lo más importante y fundamental, me había prometido a mí misma que nunca, por muy buena y tentadora que fuera la oferta, regresaría a París.

(Inicio de "Y no volver a París", Imágenes y texto © Esther Garboni, 2011)

jueves, 29 de diciembre de 2011

VÉRTIGO


Hablan las moscas del vértigo,
yo no las contradigo,
pues no sé volar;
pero me pregunto
qué dirán al respecto
esas gaviotas.

(Imágenes y texto © Esther Garboni, 2011)

TRADUCÍA PALABRAS



Traducía palabras como "orilla" o "razón". Traducía "angustia". 
Traducía  "llaga".
Nunca perdió la calma. No del todo.
Traducía del árabe al hebreo,
del hebreo al latín.
No sé qué hizo con esos vocablos.
Malgastó su ejército en todas esas guerras, 
pues, aunque no lo supiera,
nadie quiso nunca
escucharla.


miércoles, 28 de diciembre de 2011

ALMOHADA


Descansan tus sueños en mi almohada

y en mis manos tus hechos

y en mis hechos tus horas.

lunes, 24 de octubre de 2011

Últimas participaciones



Aquí están los enlaces donde podéis bajar y archivar la versión PDF de la más reciente edición de la revista "En Sentido Figurado", así como la antología de POESÍA ANDALUZA en cuyo volumen II, aparecen algunos poemas míos:
 
En sentido figurado (revista) 
 
Especial de POESÍA ANDALUZA VOL. I (1930-1960)
 
Especial de POESÍA ANDALUZA VOL. II (1970-1980)


¡Espero que os guste! 

lunes, 17 de octubre de 2011

EN LA BIBLIOTECA GÒTIC ANDREU NIN





 
         “Si te levantas melancólico, lee a Esther, seguramente cambiarás tu melancolía por un bello reencuentro. Si te sientes triste, ¡muy triste!, abre el libro de Esther, te darás cuenta de que la tristeza, a veces, puede ser hermosa.
        Si estás muy cabreado, ¡mucho!, por los recortes, por el paro, por los bancos y por otras muchas cosas, déjate ir en Tarjeta de embarque y sabrás que no vale la pena de cabrearse por nada...”    
                   Luis Acosta Moro, Barcelona, 14 de octubre de 2011.

domingo, 25 de septiembre de 2011

14 de octubre, Barcelona

¿Qué plan hay para el 14 de octubre?
¿Os apetece una velada poética en Barcelona?
En los próximos días concretaré lugar y hora, pero id reservando la fecha...
¡Que nadie más se case ese día! (Enhorabuena a Diego y Lidia)

miércoles, 21 de septiembre de 2011

lunes, 20 de junio de 2011

NUDOS MARINEROS


Se anudó a mi pensamiento
la nostalgia. No podemos
soltarnos. La nostalgia
me agarra. O yo a ella.



© Imagen y poema-nudo, Esther Garboni.

martes, 31 de mayo de 2011

Dedicatoria

¡Cuántas visitas! ¡Cuántas sorpresas!
Fue una tarde irrepetible.
Firmé ejemplares de la segunda edición de Tarjeta de embarque, con el bolígrafo que, para la ocasión, me habían regalado Marisol, Ana y Carmen.  Y David me sorprendió con un ramo de delicadas rosas frescas de su jardín.  Mi fotógrafo se esmeró mucho y los dueños de HYS me trataron como a alguien de la familia.

A Yolanda, Mª Mar, José Luis, Adrián, Gracia, Antonio Luis, Mª José, Juan, Mariló, Marisa, Don Moisés, Maribel, Carmen Mari, Rosa, Margari, David, Manuel, Loli, Sebastián, las Elisas, Pilar, Cayetano, Julio, Víctor, Soledad, Victoria, Carmen, Inma, Rocío, Ana, Mª Dolores, Juanito, Juan Jesús, Mariví, Lidia, Diego, Noelia, María, Isabel, Mª Ángeles, Cristina, Lola, Cristóbal, Alicia, Marta, Mónica, Manolo, Jesús, Irene, Antonio José... ¡Gracias!

sábado, 23 de abril de 2011

Soneto para escolares

23 de abril

Emular quiero yo a aquél que un día,

a lomos de un escuálido jumento,

sin tener más que amor por armamento,

luchase por el bien con osadía.

Quiero vivir creyendo en la utopía;

quiero gritar a todos lo que siento;

quiero ser libre, como es libre el viento,

y no rendirme a la monotonía.

Quizás con ello pierda la cordura;

pero he de huir del yugo del sensato,

pues siempre ha de ganar el que se atreve

a cabalgar sin lastres ni armadura.

Saldré guardando en libros mi recato,

que a pecho descubierto iré más leve.



© Esther Garboni, 2004.

lunes, 21 de marzo de 2011

La poesía me salvará

                                                   Ments meg engem a költészet  
Verlos my gedigte               პოეზია Save Me
                                 कविता मुझे बचाने के लिए 
    Poeziya mənə saxlamaq      
                                                                                   Poetry sove m '


                                           Poesia gorde niri  
אויפֿהיטן מיר  פּאָעזיע  
                            Поезията ме спаси
        
                                                             Poetry gemme mig                        
                     La poesia em salvarà        Ποίηση με σώσει
                詩を救う                                                                   
            
            ¡Feliz día de la poesía!
                                            

domingo, 20 de marzo de 2011

Más poesía

acción y poesía

Ediciones En huida, perteneciente a la asociación Cool-tura acción y poesía, os invita a nuevos actos poéticos en esta semana que comienza:

Día 23 de marzo, miércoles, 21 horas. la Estación, C/ Torrijiano, Local 2. Sevilla______________________
Cuentos, poemas y palabra cantada. Simbiosis e interacción de la palabra en estas vertientes creativas. intervendrán, entre otros, el cuentista Borja de Diego, las poetas Ana Alvea Sánchez, Saray Pavón y Esther Garboni  y el cantautor Guillermo AlvalahColaboran y participan las editoriales Ediciones En Huida, Nuño Editorial, Cangrejo pistolero y Editorial Conteros.
Día 25 de marzo, viernes, 2o horas. Librería Relatoras, C/ Relator, 44. Sevilla___________________
Recital de Rocío Hernández Triano. Una mirada a su obra poética Viento de Cuchillos, en la que los lectores podrán incorporar la suya a través del  diálogo con la autora.
Día 25 de marzo , viernes, 21 horas. La Carbonería, C/ Levíes, 18. Sevilla._______________________________
jornada del I CICLO POESÍA NADADORA, un río navegable. Poetas de Córdoba y Sevilla comparten un espacio poético de encuentro. La música será cómplice compañera de la palabra. Intervienen los poetas María José Collado y Manuel Guerrero Cabrera, el pianista Mariano Alda y la guitarra y voz de José María Marín.  Coordinan y presentan, Ana Patricia Santaella y Pedro Luis Ibáñez Lérida.


martes, 15 de febrero de 2011

CONTRIBUCIÓN CON EL COLECTIVO HETARIA

YO, PECADOR

Sí, señor, tengo un nombre, pero no para usted.

Es cierto que el asfalto se agarra a mis tobillos
que los coches, a veces, me despeinan la risa
y en los charcos me miro para desconocerme.

Y es mi culpa, mi culpa, mi grandísima culpa.

Es cierto que comulgo con lo que a otros sobra,
que tiene puesto precio el calor de mis muslos
y no soy el contable que mi padre soñaba.
Pero dadme la paz…

Es cierto que confundo el verde con el rojo,
el amor con la pena, la diestra con la zurda,
y perdí en el camino las voces de los míos.

Mas yo no engaño a nadie. A leguas puede verse
quién soy, a qué he venido, de qué color me he puesto
esta noche mi alma, cómo tengo el pecado.

Ya ve, señor, soy puta, pero aún tengo virgen
palabras que mi lengua no pronunció jamás.
También ha de servirme para eso la boca.

Sí, señor, tengo un nombre, me lo puso mi madre,
pero hoy todos me llaman fulana, pelandrusca,
pécora, trotadora, ramera, furcia o guarra.

Por un módico precio, podrá, entre mis piernas,
asomarse al abismo de sus propias mentiras,
eclipse de naranjas amargas de otro huerto
sin olivos, sin rezos, sin amor, sin destino...


© Esther Garboni, 2009.

Publicado en Puta poesía, Ferrán Fernández compila, 2011.